A Balada do Peixe-Voador

A capital da ZICA.

2011-01-20T12:32:00.001-03:00

A capital da ZICA.
Ainda em 2009 o Metallica anunciou que viria ao Brasil em alguns meses. Faziam 11 anos que a banda não dava o ar da graça, e nenhum fã mantinha esperanças após o cancelamento do show de 2003. A banda já era um clássico em minha família desde meados do Diablo II e meu irmão mais velho respondeu a minha pergunta, "Vamos ao show?", com um alto e claro, "Sim, e de VIP!". Era perfeito. O primeiro do Metallica, meu primeiro no Morumbi, e a primeira vez indo na ala VIP. Era perfeito...

Como muitos, conseguimos ingressos antecipados através da Ticket Master, um claro caso de monopólio na venda de bilhetes. Eles demoraram um bocado a chegar, o que nos deixou suspeitos e apreensivos até a hora em que os tivemos em nossas mãos. Agora era só esperar.

O grande dia foi agitado. Era 30 de Janeiro, um ensolarado sábado. Enrolamos muito pra sair de São José. Era também o dia do casamento da irmã da Lia, namorada do meu irmão, e optar ir ao show ao invés de fazer as honras da família do sogrão foi com certeza uma escolha difícil pra ele. O Metallica entraria no palco às 21:30 e às 18:00, quando estávamos deixando a cidade rumo à capital, recebemos uma notícia de merda. Os ingressos VIP que muitos haviam comprado pela Ticket Master estavam errados. Os ingressos meia VIP e os da pista inteira custavam o mesmo preço, e todos receberam seus ingressos trocados. Screw this!

Tentamos esfriar a cabeça e botar os pés na estrada. Dirigi até Sampa em um misto de ansiedade e decepção, vestido com a minha recente adquirida camisa tricolor. Oras, se o show aconteceria no estádio do meu querido clube por que não fazer como os muitos palmeirenses trajados de alvi-verde durante o bom show do Iron Maiden no palestra itália? Errado!

Depois de ficar um tanto quanto perdido nas proximidades do Morumbi, encontramos a casa de uma amiga em que iríamos deixar nosso carro. Era um condomínio bacana, de extremo contraste ao cenário urbano e que não ficava muito longe do show. Longe o bastante da muvuca. O sorriso em nossos rostos já traziam os bons ares de missão cumprida. Depois de uma ou duas espreguiçadas, pegamos tudo o que precisávamos para o show e seguimos as pressas.

Graças ao horário de verão ficou claro que haviam pessoas demais na frente do Cícero Pompeu. A fila era ridícula, dava uma completa volta no estádio. Aceitamos o fato e fomos ao final da fila para a entrada da pista. Portão 02. Maldito portão 02.

Esperamos algum tempo até chegarmos a merecida entrada. Tudo estava sussa até acontecer o maldito momento desequilíbrio que toda história precisa para ser boa. Um dos seguranças me parou antes mesmo de chegar à revista me alertando que não poderia entrar vestido com a camisa do São Paulo. Haha, bela piada. Os argumentos giravam em torno de chances de linchamento e agressão fanática de torcidas rivais. Uma responsável pela administração veio até a discussão para dar mais força a imposição do segurança. A polícia, responsável pela revista nunca iria permitir que eu entrasse com aquela camisa. As opções não eram muitas. Ou jogava a camisa fora ou ia embora para todo sempre. Foi então que fiz o básico, fiquei puto. Estava FMP(Fudido e Mal Pago), como diria um amigo meu. Era ridículo, dentro do templo sagrado do meu futebol, eu não podia erguer o estandarte ou seria esfaqueado... Eu estava a jantar com o inimigo.

Saímos do estádio, ambos ainda nervosos. Meu irmão mais uma vez foi o tal do herói. Pegou minha camisa e colocou por dentro da calça, vesti uma capa de chuva e tomamos doses da maldita coragem. Aproveitamos uma confusão semelhante com um outro grupo torcedor do esporte nacional e os memos seguranças e corremos para a linha polícial responsável pela revista. Nervosos o bastante para sermos pegos, fomos revistados. Meu irmão trocou palavras com um dos policiais e passou. Na minha vez pediram para abrir a capa de chuva, para checar se eu escondia a camisa. "Cadê a camisa?". Com um embrulho na barriga, e uma careta no rosto as únicas palavras que me saíram foram. "No carro."

Puta que pariu, a sensação de passar pelas catracas era semelhante a chegar ao "pique" quando criança. Estávamos salvos. Meu estômago doía e eu ainda estava puto. Meu irmão era o herói e eu não conseguia sequer me livrar da fúria. Mais alguns passos e chegamos à rampa para entrar no campo. Era lindo. As luzes estavam acesas as arquibancadas lotadas, o campo cheio. Certa vez um amigo me disse que só o preço do sistema de iluminação do Morumbi já pagava o Palestra Itália. Foi apenas exagero de um palmeirense brincalhão, mas aquilo era lindo. Aquela visão era sem a menor sombra de dúvida as nossas batatas e nós os campeões. Eu quase pude sentir lágrimas no meu rosto ao ver a casa cheia. No meio da galera, olhando as arquibancadas lotadas eu pude sentir o gostinho de ser um jogador de futebol, e entendi por que as pessoas erram penaltis de vez em quando.

As luzes apagaram, o Metallica entrou, deu seu melhor e partiu. O melhor show de todos, no TOP 10 das maiores zicas de todas. Foi demais.

Quebrados, derrotados e de fato felizes, fomos embora. Sedentos por um simples suco de laranja jantamos uma pizza do Habib's, tomei um banho e capotei. No dia seguinte fui subitamente acordado pelo celular. Eram quase 14h, o número era estranho. A voz era familiar, mas eu ainda estava doido. Era um convite para almoçar. Arrumei minhas coisas, as coisas que havia bagunçado e fui me despedir do meu irmão. Ele já estava lendo as notícias. "Metallica faz o maior show de rock que São Paulo já viu.". Yeah! Vazei logo depois de um abraço, e do comum acordo de que agora só faltavam algumas bandas para assistirmos ao vivo.

Fui embora para Barra Funda, vestindo as poucas roupas limpas que ainda me restavam. Entre elas, o manto tricolor. Zica é zica e eu já devia estar acostumado. Fui parado no metrô por um funcionário à paisana. Disse que hoje era domingo, dia de clássico no palestra e que seria prudente de minha parte me livrar as pressas daquela camisa, antes que fosse linchado. Screw this 2...

Eu havia me esquecido completamente que era dia de jogo. Certo que o campeonato paulista não é tudo isso, e que tanto Corinthians quanto Palmeiras estavam com os times desfalcados e remendados. Mas os torcedores não tão nem ai para o futebol. O jogo é só um pretexto. Eu estava decepcionado com a maldita ironia. Eu não podia usar aquela camisa sem ser um maldito alvo.

Cheguei à Barra Funda, que fica há poucos metros do Estádio Palmeirense, e estava parado, subindo pela escada rolante, certo de que todos aqueles olhares curiosos que me seguiam me alertavam sobre e encrenca do fanatismo futebolesco de domingo. Foi quando uma pequena mocinha dos cabelos cacheados que subia as escadas normais mais rápido do que suas pernas deixavam chegou bem perto ao meu lado e me disse: "Que camisa linda."

A inocência e sinceridade daquela garotinha me arrancou um sorriso do rosto e me deu a motivação para escrever essa budega. Parecia que a garotinha sabia de tudo o que havia acontecido, e que eu estava prestes a me encontrar com uma pessoa que eu adorava. Era como se dissesse, "Fica frio, você já ganhou.". Eu acabei vestindo uma outra camisa amassada que tinha na mochila e desfrutado de um ótimo domingo em grande companhia. Foi um belo fim de semana que me lembrou que logo acabam minhas férias, e que volto a minha vida na capital das boas histórias.

(publicado por mim no dia 1 de Fevereiro de 2010 http://bit.ly/fMr8Za)

2009-11-13T21:42:00.000-03:00

"You gotta be a good guy, Jesse. You gotta be like John Wayne: you don't take no shit off fools, an' you judge people by what's in 'em, not how they look. An' you do the right thing. You gotta be one of the good guys, son, 'cause there's way too many of the bad."

2009-10-17T14:30:00.003-03:00

E no mundo dos Games...

2008-11-08T16:05:00.006-03:00

Muito querida por inúmeros gamers que não sabem jogar e quebram controles alheios, a franquia da NAMCO, Soul Calibur, sempre surpreendeu pela originalidade em seus lançamentos. Passando bem ao centro da multipolar era de conflitos dos consoles de entretenimento, Soul Calibur resolveu fazer diferente, seguindo carreia apartidária. Lançando a franquia em todos os candidatos à fatia do mercado, e por consequência deixando muito satisfeitos o público-alvo-jovem-com-não-muitos-dólares, que sempre sentem a pressão na hora da escolha de um dos 3 grandes caixotes leitores de discos de diversão infinita, a NAMCO conseguiu atender até então a demanda do consumidor final, liberalismo nos jogos!

Mas como satisfazer também os grandões, Sony, Nintendo e Microsoft? Fácil, fazer individualidades minúsculas dentro de cada versão, que deixam os fiéis compradores curiosos e cheios da vontade!

Como um jogo de luta, daqueles com a história bem trabalhada e pouco lembrada, a solução foi eaxplorar o elenco porradeiro. Sendo assim, desde as primeiras versões do Game, que já mostra interesse em lançar sua quinta versão, foram convidados alguns persongens de maravilhoso mundo da ficção.

Já houve Link, Spawn, Heihachi, Vader, Yoda, entre outros.

Nos resta imaginar agora quais serão as próximas participações.

Eu chuto, Luís Hemilton no PlayStation e Barack Obama no Xbox, como personagens secretos.

Meu amor maior do mundo.

2008-10-30T01:44:00.001-03:00

'Eu ainda não amava, mas eu amava amar; eu buscava o que eu pudesse amar no meu amor pelo amor'.

S. Agostinho

Mundo Real.

2008-10-22T03:32:00.001-03:00

tsc tsc..

Oras...

2008-10-08T00:04:00.002-03:00

Copiando a espertalhona da Lia, que sem tempo/saco de escrever teve a genial idéia de colocar letras de música em espanhol para manter o leitor entretido.

Prohibido fumar
Prohibido el paso
Peligro de muerte
No se permite respirar
Se prohíbe ir al infierno
Entretenerse, querer o quererse.

Prohibido pensar
Está prohibido ser, saber,
tener ideas u opinar.
Se prohíbe terminantemente
Gritar, protestar u oponerse.

Estamos prohibidos

Prohibido amar,
Enamorase, besar, tocarse
Usar los bancos que hay en el parque
Se prohíbe pisar el césped
Está prohibido correr o correrse.

Estamos prohibidos, o no.

Prohibido tú, prohibido yo
Prohibidos nosotros
Prohibidos los dos
Vietatto, forbiden, stop!
Prohibido tú, prohibido yo
Prohibidos nosotros
Prohibidos los dos
Forbiden, stop, no!

No pum, no pam
No boom, no bang,
No hambre, no power,
No guerra, no gang.
No hail, no bad
No gun, no war
No Bus, no trash
No ratatatá.

Espertinha!

PUB.

2008-09-20T02:45:00.004-03:00

Termina a semana de Publicidade e Propaganda na PUC/SP. O evento comemorou os 15 anos do curso na Pontifícia e contando com vários convidados excepcionais, agradou-me por deveras.

A publicidade é ferramenta e muda o mundo. Só que o mundo mudado muda a publicidade. O então conceito de recíprocidade comumente chamado de "2.0", se mostra mais presente do que muitos conseguem ver. A tendência boazinha é a adaptação mais certeira e a fácil conversa com o público consumidor. Entretanto, tudo é mídia, eu-você, você e eu, nós quatro. Nisso que aparece a tendência ruim, capaz de ser cega o bastante para extrapolar.

Voltando pra casa, com saudade de tudo que não vejo faz um tempo, encontro a saudável oportunidade de comprar leite. Aquela padaria, que serve cerveja até bem tarde na sexta, ainda estava aberta. Entro, pego a super avançada ficha de consumo e procuro pelo gelado suco de vaca. Dentre as coisas que gosto na vida, sempre listo o fato de apreciar ser surpreendido. Não dessa vez. O fato chocante era uma tela fina enorme, bem ao lado da antiga televisão que mostrava alguns dos melhores gols da semana. Demoraram apenas 3 redondos segundos para perceber que aquilo novo era uma espécie de TVônibus, com sua programação esquisita e infinita. Mas eu estava em uma padaria, ora bolas. 3 outros segundos me fizeram percorrer a obviedade mais profunda e inédita do meu afiado senso dedutivo... aquela era uma TVpão, que provavelmente deve estar sendo destribuída em massa por milhares de padarias na capital, que tratariam de passar seu inesgotável conteúdo de curiosidades, um quê de programação cultural e é claro, umas marcas.

Tudo enquanto você compra pão?

Torci bastante para estar profundamente errado, paguei meu leite, o retirei da sacola plástica, afinal eu moro à 13 passos dali e ainda não descobri um modo de cozinhar uma nutritiva sopa de sacolas de plástico, e voltei pra casa, rindo um bocado da frase que escutei essa semana...

"Quer saber? Eu vou pro Alaska."

The Comedian

2008-09-10T18:41:00.009-03:00

Heard joke once.

Man goes to doctor. Says he's depressed. Says life seems harsh and cruel. Says he feels all alone in a threatening world where what lies ahead is vague and unceartain.

Doctor says "Treatment is simple. Great clown Pagliacci is in town tonight. Go and see him. That should pick you up."

Man bursts into tears.
Says "But doctor...
...I am Pagliacci."

Good joke. Everybody laugh. Roll on snare drums. Curtains.

Visto que a porra toda não passava de uma grande piada, preferiu ser o comediante.

Papo de varal.

2008-09-07T12:30:00.013-03:00

Essa história que vou narrar na verdade não é minha, aconteceu com a Duda..

Estava no ônibus, um daqueles dias de multidões inevitáveis. Meus fones não podiam estar mais fundo na mochila, que no meio da multidão, não mais me pertencia. Terrivelmente entretido com aquela droga de experimento social avançado, a TVônibus, ou qualquer outro nome lógico, me peguei tentado a espiar com os ouvidos a conversa alheia. Duas eram as mulheres, e se não soubesse como a vida é dura no sabão e cândida, teria dado 50 anos para aquelas jovens de 30. Credo. O papo era extremamente curioso e excepcionalmente genial. Na verdade, era uma grande aula de conhecimentos mundanos.

- Sabe, eu vivo em dúvida de quando usar "Pobrema" e quando usar "Poblema".

- Oras, não seja burra, isso é muito fácil. "Poblema" é aquela da matemática. E "Pobrema" são os da vida.

Foi o suficiente para concluir que inteligência é mesmo relativa, e que criar enormes chamas teóricas em cima de alguns gravetos de informação, não é para muitos. Repassar o conhecimento de forma tão clara, para poucos.

Eu, Beudô

2008-09-01T03:18:00.006-03:00

Pela regra, devo um post sobre bebidas.

Escócia, México, Japão, Egito, Grécia.
Várias são as bebidas, marcas diversas com seus rótulos e slogans, infinitas opções com apenas poucas coisas em comum. Entre elas, as seguintes verdades, as garrafas sempre serão mais baratas na Bolívia, e uma hora você sempre vai se arrepender do quanto bebeu.

Se eu escrevo isso por ter tomado um porre daqueles? Não, preferi escrever antes de tomar o próximo porre. Certeza que ele tá por perto só esperando meu dinheiro cair em conta. A minha sorte é que nunca tive muitos problemas com a bebedeira, claro, já dormi por ai, já perdi umas chances, e gastei umas notas, mas até agora, não me arrependi.

Minha relação com o álcool é mais simples do que pensa um de meus irmãos. Quando eu estou dando carona, quando estou preocupado, ou quando simplesmente não tenho vontade, o álcool fica na garrafa. De resto, uma cerveja gelada na esquina, como se curasse o mal é sempre bem vinda. Na esquina ou lá em casa...

O álcool representa a liberdade para todos aqueles amigos mais repreendidos. Anos e anos com apenas 30% de chance de ganhar um sim ao pedir pra sair de casa, descontados na oportunidade de praticar um ato dentro do top five de atos mal vistos por pais, e oque é ainda mais conveniente, após os 18, dentro da legislação brasileira. Álcool é desculpa para iniciar uma boa tarde, ou uma boa noite, jamais um bom dia. Na verdade oque todos gostam são suas consequências, as conversas profundas, as idéias publicadas e os salgadinhos. Todos só querem os salgadinhos.

Mas de lei, o álcool sempre fode. A voz alta, os tropeços, a choradeira. Pra não falar naquela garota, credo em cruz. Tudo sempre à volta, como avisos para eu guardar o meu copo. De fato a fiscalização é uma droga, e eu sempre a culpo quando vejo aquele fraldinha caindo e rolando até a porta de um bar, como daquela vez, acompanhado por seu pai. De adultos responsáveis o mundo está cheio, de adultos mentirosos, também.

Gosto é gosto, e sempre vai ser. Respeitar é muito bom. Pessoas e pessoas não gostam de whiskey, ou só bebem com energético. A cerveja e a caipirinha são as maiores verdades nas terras de cá. Ah, se todas as bebidas com bons nomes fossem também muito boas, El Casillero del Diablo seria o drink mais patrão do mundo. Smirnoff ice black tem gosto de redoxon, e as vezes parece que só eu percebo. Até hoje não preparei meu próprio Martini, me falta o Gin e o Vermute, mas aqueles já prontos são bem zuados. Há quem beba tequiala sem limão e sem sal. Geralmente são os mesmos que não bebem cachaça de modo algum, por razões desconhecidas até o breve momento. Coca-cola e Rum eu já bebi umas vezes, beberia denovo. Suco de laranja e vodka tudo bem, eu sou chegado num laranja caseira. Meninos e meninas dizem gostar de vinho. Vinho é muito ruim. Nunca fiquei bêbado de Absinto, tem gosto de produto de limpeza de privada, e só me deixa a imaginar se Van Gogh bebia um diferente ou se apenas não percebia. Existe caipirinha de sake com frutas vermelhas, que já deixou de ser caipirinha na segunda palavra de seu longo nome... inventar é bacana, acertar é que é difícil.

Inventar é divertido, experimentar, também. E daí que penso que seria bacana um curso de barman. Saber agradar em festas nunca é demais. Parece sim uma boa idéia a não ser pelo fato de que, rodar garrafas não faz meu estilo e eu destesto todos aqueles drinks enfeitados, tropicais, e coloridos. Coloridos. Todas as cores do arco-íris e algumas do windows, disse Chuck uma certa vez.

Drinks e drinks all night long. E é claro, sempre vai ter um maluco para colocar a culpa na cerveja. Pobre cerveja. É fato que misturar destilados e fermentados não vai deixar ninguém mais bêbado, no máximo vai atacar o estômago. Não faço idéia do que é uma úlcera. Mas não botem na cerveja a culpa de ter pouco sangue em teu álcool, por favor.

Alguns fatos mais relevantes sobre eu bêbado são, o fato da sincronia das minhas palavras e conclusões com meus raciocínios ficarem mais afiados, e do sorriso que eu sempre dou quando vou ao banheiro e me olho no espelho, como se eu difarçasse muito bem para o resto do mundo o quão estou bêbado, mas não conseguisse mentir para meu próprio reflexo.

Sempre conto das vezes em que bebi sozinho uma garrafa de vodka, do casco de cerveja de uma vez só em poucos segundos, ou das 14 horas de copo americano com um amigo meu. Mas Rodz é um puto, e sempre o foi. Mandou uma pérola bastante memorável um dia desses.
"Cara, em Barretos eu cheguei em um bar às 17h e sai às 18h do outro dia. Eu tava como cobra de laboratório, passei o dia inteiro no álcool."

Minha dica para a ressaca? Beba bastante água antes de dormir, se estiver bem, coma alguma coisa, e troque de roupa. Se não, boa sorte ao perder seu Domingo.

Por fim, saber teus limites só tende a te ajudar. Saber vários jogos de beber também ajuda bastante. E lembrem sempre, se tiverem a chance de trocar a bebida pela ruiva do That 70's Show, não hesitem jamais. Boa sorte e um brinde, tin-tin.

Invencível... porra nenhuma.

2008-08-30T11:58:00.008-03:00

Parece que um novo e suspeito ad-on no orkut possibilita a comercialização de perfis amigos. O objetivo ainda me é pouco nítido, mas se a idéia é entreter a juventude colorida que gasta mais horas mandando emotes para seus 10 melhores amigos do que se alimentando e pagando dívidas, eu realmente subestimo os limites da futilidade óbvia.

Vender amigos. Mais específicamente, amigas, se é que ainda não sou pego de surpresa pelos modernos costumes de contraste. Vender amigas. Tem cara de pacto com o diabo. Aliás, tem por ai uma porrada de caras que o fazem, afim de vingar suas mães ou por puro gozo do poder maior.

Enfim, me econtrei com um perfil que seria muito fácil vender. Oh Goldie. She was a goddess.

Para a minha sorte, como já soprei ao meu amigo bandoleiro das terras quentes de Ribeirão, eu estava protegido. Invencibilidade em um tom marrom, com botões, bolsos e zípers.
Foi pura sorte minha. She smells like angels ought to smell...

A noite foi boa. O passeio foi bom. A cerveja quente, no boteco lotado. As vozes famintas, se mordiscando uns às outras pela sincera disputa por espaço de mídia, que falaria mais alto.
Aquela nova cara era boa, cara de tranquilidade e plenitude. Eu poderia me acostumar, em um ou dois olhares.

Eu estava protegido. Uma grande mentira. Pipoca, casais maduros, meninas alternativas com calças de gripe e até aquela chuva fina na iluminação agradável. Pisquei duas ou mais vezes para perceber que me era agradável. A companhia, querendo ou não, tem um quê de Glamour. Droga de palavra, insubistituível como qualquer outra herança francesa. Degradê meu pau de beijos. Mas não posso fazer nada, sobre isto.

A companhia era boa, e a noite acabou cedo.
Mas minha jaqueta falhou oque tinha combinado comigo.
Invencível? Porra nenhuma...

Alan Mooral

2008-08-29T01:15:00.005-03:00

20 anos atrás, com a moral geral totalmente esquisita, haviam aquelas páginas coloridas propondo questionamentos libertadores? Isso é ética.

Pra quem ainda não sabe, ética é mac "Hi, I'm Mac" e a moral, um pc.
A moral é velha tola, teimosa e alta. A Ética, hehe, claro, por que convem, é aquela ruiva dos cabelos de caichos e jeans apertado.

Hoje falei de Spirit, personagem de Will Eisener, na aula de inglês. Turma nova, o assunto era filme. Levantei o assunto do trailer do combatente pegador, por que era minha principal opção para a tal festa à fantasias. Pura preguiça de correr atrás de uma outra fantasia, é claro. O senhor da diagonal direita gostou do tema, devia ler muito quando era mais moço. No fim da aula me chamou, e disse às pressas que Spirit era puro cidadão Kane, e que um outro cara lá que eu não lembro o nome, mas fez Flash Gordon, era pai de todos os outros.

Bacana, um grisalho louco por quadrinhos. Vamos ver aonde dá.

Bem... Quem vigia os vigilantes? Com certeza não são as novas integrantes do meu grupo de IPT. A antipatia condesava-se no ar, e tudo aquilo me cheirava pior que a idéia inicial de experimentar o tal do chá do Santo Daime. Vai dar merda.

Falando em dar merda... não, melhor não começar a falar sobre meus receios da adaptação de Max Payne para o cinema, tá tarde e amanhã tenho aula. Hum, isso me lembra que ainda não conheci a professora de psicologia. Mas afirmo, vou ficar bastante triste se o filme não for bom.

M.

2008-08-26T02:21:00.000-03:00

Faço a barba com um barbeador elétrico no número 2. Gosto de bisnaguinhas. A melhor cerveja da minha vida foi a primeira, uma gelada Bohemia com meu pai. Nunca acho cerveja na minha geladeira. Meus cds eu sempre escutei no carro e tenho problemas com fones de ouvidos. Não faço idéia do meu ator ou atriz favoritos, mas votaria em Al Pacino para dono do mundo. Tenho meus diretores prediletos, e nunca vi todos os filmes deles. Faria Economia, Direito, Administração ou até Psicologia. Faço Publicidade e Propaganda. Não vejo o propósito nas meias de celular. Uma das coisas que mais odeio é dormir de lentes. Eu uso lentes, elas me ajudam a jogar sinuca. Nunca vi meu time fazer um gol de bicicleta ao vivo. Desenhava quando criança, e não sei por que parei. Não me importo de dormir no chão, e aguento esperar o quanto precisar. Troco qualquer balada por um bom bar. Troco qualquer bar por um sofá à dois. Minha lista de filmes favoritos anda crescendo, e já não cabe mais no orkut. Escreveria um livro sobre conversas, todas aquelas na cozinha de casa. Tenho carteira AB, e nunca quis andar de moto. Uso espelho para me pentear, mas não tenho pente. Sempre me arrependo quando saio do barbeiro. Sou um anfitrião ansioso. Comprei três jornais na minha vida toda. Leio notícias na internet. Não escrevo no meu Blog. Há quem diga que tenho tendências à Lawful-Puto. Minha parte favorita de "Águas de Março" fala de um tal estilhaço da garrafa de cana no chão. Sobre preto, branco e vermelho, tenho minhas cenas favoritas. Ainda sobre este assunto, Frank Miller e Alan Moore são gênios mestres faixas-pretas. Preciso bater mais fotos. Vivam os anos 90. Nunca tenho troco. Dublo conversas de outras mesas, e até os bocejos do meu cachorro. Tenho problemas com a gráfica, em todas as vezes em que mais precisei. Gelo é muito bom, mas whiskey sem gelo é melhor. Não bebo energéticos de modo algum. Odeio guarda-chuva e o fato de que todo paulistano tem um, por medo da chuva. Gosto de paladinos, mas no Diablo eles eram uma droga. Não tenho a melhor das noções de direção, e já demorei pra encontrar um ou outro lugar. Nunca me perdi. Sou o melhor jogador dos jogos que eu mesmo invento. Jogo Poker melhor que Truco. Jogo Presidente e Can-Can melhor que os dois outros. Sempre gostei de video games, mas sou de uma época em que isso não fazia de você um "gamer". Para mim, todo e qualquer nome generalizador de costumes pop é tolo. Quem gosta e usa, tem menos dois pontos comigo. Moro com amigos. Entre os Jedi e os Sith eu fico com os Jedi. Nunca tive um Tamagochi. Trabalho melhor de madrugada. Preciso dormir. Sempre usei lapiseiras beges. Adoro viajar, mas foram poucas as viagens que deram certo. Sotaques me chamam a atenção. Sempre atraso. Não confio em gatos. Subestimo umas aulas. Prefiro Marvel à DC. Falando nisso, adoro quadrinhos, e tenho um quarto cheio de posteres. Nenhum deles é sobre quadrinhos. Fazia minhas contas na carteira. Sou à favor de clichê bem usado. Gosto de frio. Nunca vi a neve. Tenho pé 46 e um puta problema para comprar tênis. Tiro as meias pra dormir. Gosto de vestir ternos. Sempre percebo e sempre disfarço. Já fui pugilista e hipista, nunca harpista. Chocolate bom é meio amargo. Goleiro bom faz gol de falta. Não tenho certeza das minhas descendências, mas desconfio de ciganos, árabes, e vikings. Nunca fui ao Rio, é bom ter paixões platônicas por lugares. Jogo de Orc. Meu pendrive tem 1GB. Tenho boa pontaria, exceto com bolas de papel amassado. Meu refrigerante favorito tem lata verde e nome difícil. Pode deixar que eu ligo. Gosto muito da cultura nórdica e tenho a barba meio ruiva. Tenho uma bateria e pouca habilidade com as baquetas. Não toco instrumento algum, para falar a verdade, mas não há hora no dia que não tenha uma trilha sonora de fundo na minha cabeça. Assovio bem. Sou o filho do meio entre três e não sou muito fã de comer peixe.

Lia

2007-12-06T14:31:00.001-03:00

"Os cochichos atravessavam a guilda mais depressa do que Entreri."

pág.161 - 5ª frase - The Halfling Gem , R.A. Salvatore

...

2007-09-29T10:12:00.000-03:00

A noite passada, você veio me ver.
A noite passada, eu sonhei com você.

Para Palestrinos ou não

2007-08-14T21:20:00.000-03:00

Quinta feira, não é dia de jogo na tv. Melhor assim, ás 11 horas já estamos em casa. Mas tanto faz, já que o espetáculo vale a pena. Ás oito e meia e ponto chegamos a arquibancada, e escolhemos um bom lugar. Ás oito e trinta e dois em ponto, um chileno muito atrevido guarda o seu tento no gol adversário. Não foi, é verdade, um golaço; de carrinho, dividindo a bola com o zagueiro após um bate rebate na área. Mas que gol.

Ás oito e trinta e dois 16 mil palmeirenses fizeram tremer da Turiassu até a Matarazo. O Palmeras aperta, a massa "canta e grita, o nosso alvi verde inteiro". ainda embasbacado com a paisagem, sendo esta sua primeira vez num jogo de futebol, o cara do meu lado vislumbra o cenário mágico que acaba de entrar. Ás luzes, o segredo são as luzes. "A iluminação do parque antártica é velha e acabada"."Sá a iluminação do Morumbi custou o mesmo que o Palestra inteiro". Etc... já ouvi diversas vezes...mas o segredo são as luzes. Elas envolvem e enaltecem os campeões que disputam o prelo logo abaixo de nós.

Metade do primeiro tempo e o Palmeiras começa a recuar. Agora os colorados apertam, buscando o empate. A torcida continua cantando, nós, sentindo a com o Palmeras batida da mancha verde, logo ao nosso lado, incansáveis. O Inter é melhor no jogo. E esse juíz não acaba o primeiro tempo! É carioca, ta explicado. Felizmente a pressão dos gaúchos não é suficiente e o intervalo chega na frente. Meio tempo, e bom, posso resumir as coisas aqui. Magrão (ex-corintiano, outrora palmeirense, atualmente no internacional de porto alegre) ouve um coro de milhares insultando seu caráter e sua masculinidade, o pessoal da adidas joga bolinhas pra torcida, dois caras brigam no meio da torcida e são levados pela polícia e logo logo amendoin, água, sorvete, salgadinho, tudo passa na nossa frente nos empurrando e trombando, gritando e anunciando.

Começa o segundo tempo e o cara do meu lado ainda não se acostumou com o cenário. Nem parece como no videogame, né? Os dois times voltam e o Palmera continua jogando atrás, nos contra ataques pouco eficientes, o animal sem inspiração. O vendedor de amendoin continua gritando atrás de mim: Amendoin do Zeca Amendoin do Zeca, esse rasga o pijama, quebra a cama, levanta defunto e acorda presunto. Amendoin do Zeca esse fura a cueca! Marketing ás vezes surpreende. O Inter agora domina o jogo, o meio de campo do Palmeras desapareceu, El Mago cansado ás vezes faz uma jogada de efeito e levanta a torcida, quando não está no chão pedindo falta. As duas equipes abusam das faltas mas só o Palmera leva cartões. Carioca, né? Um pai preguiçoso atrás de mim ouve seu filho de uns 2 anos reclamar que queria fazer xixi. O avô:nao vai levar ele la embaixo? o pai: lógico que não, faz aí mesmo! Sem palavras. Isso vocês poderiam ter ficado sem saber, mas faz parte. O placar eletrônico anuncia - em São Januário, Vasco 1 x Corintia 0. A pulsação da torcida é incrível. Comemoram como um gol do Palmera. Um pequeno alívio pra angústia que vai tomando forma. Finalmente, faltando 7 minutos para o fim, um desastre. Falta pro Inter cobrar, quase da meia lua. Alex bate, e coloca no pé da trave, gol do Inter.

Fim de jogo. Tudo bem, era o campeão mundial. Desculpinha esfarrapada, mas que enche de esperança o torcedor até o próximo jogo.

p.s. pior que o Palmera empata em casa, pior que ir parar na entrada dos torcedores do Inter, e pior que moleque fazendo xixi no banco do seu lado, é sair do jogo e não ter pernil!

Meu saudoso Kvra como autor convidado.

Do Gatilho do Tempo

2007-08-14T13:01:00.000-03:00

Ao puxar o gatilho estamos de volta ao tempo das pastilhas que caem. O fedor de cartuchos novos e cinzas, do calção sempre molhado de piscina e dos arranhões na pele por pinheiro.
Denovo no tempo dos traques, dos deckes de dragonetes e dos jogos de baralho. As regras são poucas, a luz da quadra apaga ás dez, e os meninos maus moram no W.

A personagem era nova naquele pedaço, imigrante desconhecida. Como irmã do meu novo querido amigo era até que bem vinda, mas como toda menina que um dia fica bela, havia de ser chata.

A cena eu ainda me lembro. Coadjuvantes ao fundo brincavam de bonecas, e as ofensas inflamavam em lugar ás boas vindas.
- Cala essa boca!
- Vem fazer! Respondeu a já teimosa loirinha.
E com a delicadeza de um normando minhas mãos forçaram e boca da nova chegada a se fechar. Lágrimas. Foi quando aconteceu. O elevador se abre e de dentro sai uma firgura muito maior do que qualquer um de nós todos. Com expressão de fúria na cara, ordena que a moça suba para a casa dos avós, para que tivesse um momento a sós comigo. Era o pai. Por sorte não me lembro da bronca.

Mas nosso heróico artefato nos permite reparos nas eras. Pronto, um puxão e tudo fica branco, e cena denovo se repete, mas dessa vez, com uma personagem alterada.
- Cala boca!
- Vem fazer! Respondeu a já teimosa loirinha.
Com todos esses outros anos de experiência, aprendi um punhado de coisas, entre elas o valor de um ato. Assim como um soco vale mais que mil palavras, um beijo tem lá seus dotes.
Resolvi surpreender a todos, ia dar um beijo na raivosa menina. Preparei os lábios e o abraço, tudo estava indo bem. Mas por um momento penso: E se mudar muita coisa? E se perco mais uma pessoa querida daqui a uns anos? Caragem também é saber recuar. Desisti dos meus planos, e lá foi a mão calar a dona do belo par de olhos claros. E daí a bronca. E o gatilho denovo.

Bem, algumas coisas acontecem de propósito, e a pesar dos pesares, o protagonista dessa coisa toda sou sempre eu mesmo. O gatilho eu guardo comigo, na memória e nas idéias, quem sabe quando for mais velho brinco de reparar as rachaduras.

"E Thor caiu de joelhos diante a velha senhora. Não haviam dúvidas sobre as virtudes do guerreiro, e poucos duvidavam que poderia ser derrotado em um duelo, ainda mais por uma anciã. Mas a velha senhora era na verdade a velhice, o tempo, e aonde demais bravos homens tambariam até que pó, o poderoso Æsir apenas se curvou."
Útgarða-Loki

Da dama da sorte e do soldado da furtuna.

2007-07-20T18:27:00.000-03:00

A sorte é uma dama usando um daqueles longos vestidos que mostram bem as costas. Mesmo que escondido pelos cantos da festa, tocam os homens de várias, várias formas.

Não acredito tanto assim em sorte, mas deve ser algo a mais que um escrito pedaço de papel dentro de um biscoito chinês, ou a matemática e seus dois dados cujo a soma quase sempre dá sete.

Pessoas e mais pessoas se utilizam da sorte para resolver alguns casos. Algumas delas tiram o peso do dia-dia culpando a tal da má sorte, outras resolvem os problemas financeiros no final do mês vendendo amuletos e relíquias da grande fortuna, mas a grande maioria das pessoas só se lembra da palavra sorte, quando para desmerecer um ato alheio. "Ah, foi pura sorte!"

Tudo bem que não foi por perícia, tão pouco habilidade que acertei aquela questão na prova de química, muito menos aquela bolinha de papel dentro do lixo, ou ter matado aquele marimbondo com o joelho, nem sequer ter feito aquilo lá na hora certa. Oque importa é que deu certo, muito certo.

Hum, quer dizer então que sorte é quando a coisa tal da certo na hora X? E quando da errado?

Azar. Mas, como todo pesadelo não passa de sonho, o azar por sua vez não é nada além de sorte. Nada de gatos pretos ou espelhos rachados, e as escadas na calçada são um perigo a menos. Azar é só sorte.

Falando nisso, fui ao cinema um dia desses, mas como meu cartão estava com problemas, não consegui sacar dinheiro e tive que voltar pra casa. Que infortúnio!

"Foi quando percebi que a dama da sorte não passava de uma vagabunda, e eu estava sem dinheiro para paga-lá."
Max Payne

Livro 2 - Aliados

2007-05-28T00:51:00.000-03:00

Tive vontade de escrever sobre muitas coisas, mas esse final de semana passado me forçou a contar um pouco mais das memórias. Foram apenas dois ou três dias, longos o suficiente para ouvir uns causos, e receber umas visitas, porém curtos demais pra matar minhas saudades.

Nostalgia, o desejo de voltar pra casa, parece algo muito distante pra explicar oque senti. Foi um bombardeio de coisas e coisas. Semana passada, meu amigo Chuck me veio com alguns videos dos seriados e desenhos japoneses antigos. Depois, aquele papo dos bonecos, eu adorava aquele balde cheio deles. Em casa, contei pra Lia que chamava meu irmão mais velho de "Toi". Teve a matéria que eu vi, sobre os dubladores brasileiros, as mil vozes que cresceram comigo. Depois, minha mãe me deu uma carona até a auto-escola. Moto, quem diria, ela me contou que eu era uma criança metida, queria me livrar das rodinhas da bicicleta quando ainda muito cedo, só pra fazer como meu irmão e os outros garotos mais velhos. Ainda lembro de alguns capotes.

Então veio meu pai. Com uma expressão nova na cara, me contou que havia recebido um telefonema. Uma mulher dizia que o conhecia, mas que ele não se lembrava dela. Algum trabalho em São Paulo? Quem sabe Embraer? Não, não, haviam estudado junto. A sim, claro, na faculdade? Não senhor, no primário. Ah! Aquela expressão nova era muito bem vinda. Foram quarenta anos quase, até aquele sorriso de criança. Eu sei meu pai, eu sei. Na mesma hora decidi o tema do próximo post, e que a dona sorte espere sua vez.

Fórmula 1. Talves eu nunca venha a entender tudo aquilo. Mas o som dos motores, os comentários e imagens, me fazem sentir o gosto do café da manhã de domingo. Meu pai, sempre o primeiro a ficar de pé, lia seu jornal sentado na sala. Ainda me lembro do cheiro de jornal. Dai eu deitava no colo, e ganhava cafuné na cabeça. Dai vinha o segundo coxilo. De tudo isso eu me lembro, me lembro e não conto a ninguem. Tem também o nosso querido Senna, que mal deu oi ao meu irmãozinho, e já assinou suas histórias. Dele, me lembro do meu primo, um prodígio no assunto das corridas.

Tantas coisas... Top Vision, e as bombinhas. Monteiro e a pizza enrolada. Poliedro e as tardes compridas. O cursinho e... Tantas coisas. Por sorte minha infância foi linda, espero o mesmo a todos vocês. Não que eu reclame dos tempos modernos, mas agora eu tenho uma barba, e um baita medo de poder errar.

"Quantas pessoas anelam aquele 'mundo passado, mais simples e melhor', eu me pergunto, sem jamais reconhecer a verdade de que talves elas é que eram mais simples e melhores, e não
o mundo ao seu redor?"
Drizzt Do'Urden

Quem salvaria?

2007-05-19T01:00:00.000-03:00

Se todo o mar secasse, uma nova guerra explodisse, e seu bilhete-único ficasse sem crédito, oque você salvaria? Pois eu salvaria os heróis. Todos aqueles personagens que me fizeram refletir quando grande e me fizeram crescer quando pequeno. Todas aquelas histórias que ninguem nunca me contou por completo. Com toda a malícia, lábia, destreza, manha, coragem, intuito, charme, furtividade, palpite, temas, frases de efeito, armas, mulheres, e fraquezas.

Meus heróis seguram lâminas, cavalgam por grandes campos com cheiro de grama de chuva, salvam pessoas e nunca desistem.

Meus heróis sabem viver. Saem de casa, estudam em sampa, pagam as contas, jogam vôlei, tocam flauta, não sabem cozinhar, bebem cerveja, vão ao cinema, miam programas, não fazem a barba, tocam bateria, dormem de tarde, andam de moto, cheiram bem, pulam bem alto, cantam aos domingos, escrevem matérias, dormem no sofá, tem amores perfeitos, ficam putos, contam segredos, dançam tango, lutam muay thai, sabem oque é um brainstorm, assistem lost, se fazem de bardo, são meio míopes, vão para o sul, cortaram os cabelos, gostam de massagem, assoviam, kage bushin no jutsu, jogam de orc, xingam bastante, fazem colares, comem lasanha, tem um cachorro, estudam alemão, andam á cavalo, não andam de patins, piscina na chuva, truco na churrasqueira, poker no muras, peperone, água gelada, meia furada, nozes em dezembro, toalha seca, maçã da mônica, sangue nos olhos e língua de prata. Salvo os heróis. Com seus carismas e estilos.

E você? Salvaria oque?

' O Sofá Vermelho e Outras Histórias '

2007-05-14T23:24:00.000-03:00

Era um sofá vermelho. Não mais aquele vermelho vivo de antes, agora exibia um tom desbotado de camiseta velha, mas ainda tinha muitas histórias para contar.

Naquela manhã de sábado ele havia sido mudado de lugar. Mas perdia todo seu caráter naquela nova posição. Pedi então para que o colocassem de volta ao velho canto de sempre. Eu me senti mais conservador do que um velho texano, ao fazer aquilo.

Apesar de velho, aquele sofá tinha mil e duas maravilhas escondidas nas mangas. Vários eram os perfumes que por ali passaram, muitas as pessoas que o amaram por pelo menos uma noite de sono. Tristezas, alegrias, destilados e aperitivos, era enorme a lista de boatos que por ali haviam se acomodado.

Ah, as histórias eram tantas. Lendas, causos, contos, jogos e brigas.

"Viro poeta, viro música e provocas meus sons, Maestro."

Com tamanho repertório de palavras, o sofá tinha mais carisma que muitos dos políticos de brasília, e quem sabe mais charme que muitos dos Sinatras por ai.

Era triste que, ainda que sábio, não podia contar nenhum daqueles contos que com tanto trabalho guardara. Afinal, era honrado. E sendo assim, se mantinha calado sobre o juramento de salvar dos curiosos, os muitos segredos que aprendeu.
Eu mesmo já tentei arrancar algumas boas fofocas daquelas macias almofadas... inútil, ele é durão demais.

Acredito que ele deveria ter um nome. Um nome próprio, como se batizado. Ou então um apelido, é apelido parece mais apropriado, coisa de amigo. E que amigo.

Sei só das minhas histórias, muito boas inclusive. Tardes dormindo com música, muito frequente em minha casa. Noites domindo bêbado, frequente em minhas sextas.
Conversas lindas, e sinceras. Como aquela vez que o primo de um amigo meu morreu, foi duro. Monólogos, diálogos e papo de titia, sempre ao acompanhamento instrumental, bateria, violão ou as cordais vocais mesmo.

Bem, Corre boatos de que aquela casa vermelha nas colinas tomará um novo tom em breve. Se sei bem, é inevitável o triste fim do meu saudoso sofá preferido, assim que a nova cor das paredes mudem o tema da casa. Se for embora, sentiremos falta. Vai faltar algo naquela sala.

Fiz aqui minha homenagem, ao tão presente e mágico sofá vermelho.
Na verdade são dois deles, mas assim como um casal escondido, trocam segredos como se apenas um. Inclusive de noite, bem baixinho, os dois conversam.

"Você fecha os olhos e tenta ir em busca do meu ser e, através do meu perfume, encontra-me"

Mito do Brisingamen

2007-05-13T03:32:00.000-03:00

Todos os dias, Freyja, a deusa do amor, brincava e fazia travessuras nos campos. Um dia ela deitou para descansar e enquanto ela dormia, Loki, o astuto, o travesso, o mexeriqueiro dos deuses, foi espiar o brilho do Brisingamen, formado sob Galdra, sua constante companheira. Silencioso como a noite, Loki moveu-se em direção à deusa que dormia e, com seus leves dedos, removeu o colar prateado de sua branca nuca. Em seguida, Freyja despertou e percebeu imediatamente sua perda. Apesar de Loki mover-se com a velocidade dos ventos, ela o viu ao longe e correu atrás, porém ele já havia pego a barcaça para a Niflheimr. Freyja entrou em desespero. A escuridão a envolveu para ocultar suas lágrimas. Grande foi sua angústia, toda luz e toda vida juntaram-se a ela em sua ruína.

Para todos os cantos foram enviados espiões em busca de Loki, mesmo sabendo que eles não o encontrariam. Pois quem dentre eles, exceto os deuses e o travesso Loki, poderia descer a Niflheimr e dali retornar? Devido a isto, ainda fraca pelo desgosto, a própria deusa do amor encheu-se de si e desceu a Niflheimr em busca do Brisingamen. Atravessou os portais para a barcaça e apesar de reconhecida passou. A multidão de almas que ali se encontravam clamaram prazerosamente ao vê-la e, mesmo sem que ela percebesse, lamentavam a perda de sua luz. O infame Loki não deixou nenhuma trilha a ser seguida, mesmo sendo visto em toda parte. Todos aqueles com os quais a deusa conversava diziam-lhe com firmeza: "Loki não portava jóia alguma quando passou por aqui". Então, onde teria ele a escondido? Desesperada, Freyja o procurou por uma Era.

Hearhden, o poderoso ferreiro dos deuses, não conseguia descansar devido o lamento das almas pelo pesar de Freyja. E saiu a passos largos de sua ferraria, a fim de achar a causa do lamento. Então ele viu onde o mexeriqueiro Loki depositou a colar prateada: sobre a rocha diante de sua porta. Agora tudo estava claro! E quando Hearhden tomou posse do Brisingamen, Loki apareceu diante dele, sua face estava selvagemente raivosa. Apesar disto, Loki não atacaria Hearhden, pois este era um poderoso ferreiro cuja força era conhecida além de Niflheimr. Loki usou de todos os seus truques e trapaças para pôr novamente suas mãos sobre a colar. Mudou de forma; dardejou daqui para ali; tornou-se invisível e então visível. Mesmo assim não conseguia tapear o ferreiro. Cansando da luta, Hearhden tomou sua poderosa clava e então colocou Loki para correr.

Grande foi o regozijo de Freyja quando Hearhden colocou o Brisingamen novamente em seu pescoço. Grandes foram os choros de prazer oriundos de Niflheimr. Grandes foram os agradecimentos que Freyja a todos os homens e deuses que ajudaram no retorno de Brisingamen. Até que Hel, deusa dos reinos subterrâneos, apareceu diante de Freyja, acompanhada por Loki, dizendo à deusa que ela não poderia deixar Niflheimr sem pagar um tributo. Freyja mais uma vez caiu em desespero e disse a Hel que nada possuía. Porem Loki disse que a deusa portava o Brisingamen em torno de seu pescoço. Freyja soluçou e chorou, dizendo que jamais desistiria de sua jóia. Hel então disse que ela deveria dividir o Brisingamen com Loki: cada um passaria metade do ano com a jóia e somente assim Freyja poderia sair de Niflheimr. Freyja chorou e tentou de todas as formas não dividir sua jóia com Loki, porém após algum tempo acabou concordando, dizendo que permitiria que ele o portasse por seis meses.

A partir de então, o Brisingamen passou a ficar com Loki por metade do ano e, neste período, Freyja, angustiada, cai novamente em desespero, trazendo mais uma vez a sua volta à escuridão para esconder suas lágrimas, e uma vez mais toda luz, toda vida e todas as criaturas juntam-se a ela em seu terrível destino. É por isso, então, que na metade da roda do ano, quando Loki toma o Brisingamen e Freyja fica desesperada, a escuridão desce e o mundo torna-se frio e gélido. E na outra metade, quando Freyja recebe novamente sua jóia, não havendo limites para seu regozijo, a escuridão é substituída pela luz e o mundo torna-se quente mais uma vez.

Da gaita e a semi-automática.

2007-05-10T14:11:00.000-03:00

Um daqueles dias em que a melhor solução custa cerca de 3,50, bem gelada e clara.
Por sorte não havia sido o único naquela manhã de terça a ter aquela idéia. Que bom, beber sozinho não rende lendas, causos, muito menos histórias assim.
Cervejas, conversas e a cabeça lotada de vontade de criar problemas, só pra resolver tudo depois, e se sentir bem foda.
Nas escadas do ilustre "Terceira Aula", frente ao Campus da Godói, na católica universidade daquela grande cidade, se encontrava ali parado, o protagonista. Ali, sujo e do fiél jeito que o diabo bem gosta, balbuciava pragas, resmungos, e por vezes, sorrisos. Aparentemente desamparado e mais uma vez, sujo, não causava problemas ao menor grito ao vento que poderia por ali passar.
Até que simpático, me lembrava o magnífico Buba, nos tempos em a rua tinha algo de K. Loureiro.

Só eu parecia me preocupar com a presença do não convidado ao boteco, os outros talvés tivessem mil assuntos a debater, "falando nisso, pelo tom da conversa, o São Paulo devia ter ganho na quarta..".

Pode soar o quão engrato for, mas pensei comigo mesmo: Quem sabe um dia não bebo e fico assim.
Assim? Assim. Começava a andar entre as mesas do estabelecimento, conversando com tudo e todos, papo maroto, todos tratavam de ser o mais alegre possível ao Buba... digo... bem, Buba, nem ligo.
O clima ficou ainda mais curioso quando o incrível estranho sacou o assunto que eu repetia a mim mesmo durante algumas semanas atrás, uma gaita. Eu tenho uma gaita, e não a sei tocar. Vontade não me falta, mas até hoje não me senti solitário o suficiente para recorrer aos abraços do portátil instrumento de sopro. Bem, ele se sentiu a vontade o suficiente para soprar notas simples com sua amiga. Se sentiu a vontade o suficiente, inclusive para oferecer o beijo dos lábios da gaita a qualquer um que se mostrasse interessado. Pensando quem sabe em terminar logo com tudo isso, um dos veteranos da outra mesa arriscou. Pegou a gaita das corteses mãos do velho, e tentou algumas notas. Gentil como um anfitrião, devolveu a gaita ao homem e lançou um elogio sobre o instrumento.

Muito contente e agradecido pelo elogio, o encachaçado senhor sorriu.
"É, é uma beleza de gaita mesmo. Mas eu to prescisando de uma nova. Uma nova gaita e um novo pente."
Antes mesmo de terminar a palavra pente, surpreendeu a todos, como se fosse em um clássico do suspense, sacou também sua outra amiga. Companheira de muitas batalhas, imaginei um tempo depois. Diferente da prateada gaita, essa outra era preta, bem preta mesmo. E muito pelo contrário, não lançava notas e melodias ao ar, soltava línguas e línguas de fogo.

A cena não durou nem a metade do que me lembro. O homem não fez com a arma nada além de guarda-la de volta logo após ter sacado. Ainda sim, foi suficiente para afugentar o resto das pessoas que ainda se encontravam no bar. Eu também fui embora, afinal, a conta já estava pedida muito antes de ver o ferro, o cano.

Bem, voltei então para casa, tinha o arroz para fazer. Penso que as histórias... melhor deixa-las aos bardos, ou meu almoço pode se atrasar.